Я немного почитал форум в режиме гостя и вот решил зарегистрироваться. На самом деле, не знаю, зачем мне это нужно. Я никогда ни с кем особо не делюсь своими мыслями и переживаниями - не важно, так ли уж они интимны с точки зрения общества. Обычно всегда гадкое ощущение после таких разговоров (вероятно, ощущение уязвленности и страх оттолкнуть от себя человека). Ну, надо попробовать - может быть, такая аутотерапия принесет какой-то положительный эффект (Хотя почему ауто-? Чем прекрасно общение с другим - никогда не предскажешь, как повернет чужая мысль, чужое слово).
Люди, я почитал, говорят о своем опыте воздержания... В целом, в профиле должно быть все написано, а общая механика ни для кого не тайна - просто вид зависимости. Или телесная слабость. Ну, какие-то наблюдения по этому поводу могу сказать. Чувство опустошения, бессмысленности такого наслаждения - что только что казалось желанным, уже глупо и ненужно. Человек как муха - бьется об одно и то же стекло. Чтобы побороть тоску, ищешь сиюминутной радости - и снова обманываешься. Циклы.
Я человек крайне неряшливый, например. Я часто опаздываю. Одно время думал, что повышение организации, говоря грубо, укрепит волю. Расписание, ежедневные ритуалы. Но это (парадоксально) нечто внешнее. Нет ничего, кроме твоих слабых этических установок, что не дало бы тебе взять что-то здесь и сейчас - без всяких последствий. Ты делаешь это из раза в раз - это тоже род порядка.
Что еще люди говорят? "Прорвемся", "крепись!" - и так далее. Мотивационный дискурс мне совершенно чужд. Я не верю в возможность воздействия одного человека на другого, если только тот не готов сам это принять или в нем подспудно нет тех же мыслей. Это как будто противоречит тому, что я писал в первом абзаце, но я говорю об абстрактных словах. Общение - это что-то живое, эмоциональное участие, искренность. Только где ты встретишь того, кто будет от чистого сердца захочет потратить на тебя частицу своей души? Можно купить книжкуу "100 вдохновляющих цитат" - можно хоть сто.
Тоска, ничем не заполненная - яд. Но есть и то, что ее рассеивает. Любовь к любимому делу, к шелесту деревьев, к собственному дыханию, к другому. Но любовь уходит, и тогда не остается ничего.
